Vento corre, esbarra no rosto. Uma porta, um buraco, uma janela. O convite não deixa tirar os olhos, um vão, prazer. Despedaçado.
terça-feira, novembro 24, 2015
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não sou bom de inventar histórias, nem de vozes impessoais. minha escrita é como júbilo dos problemas. confissões que mais são devaneios burros, em algum momento perdidos.
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