rastros

na passagem dos dias,
dos meses, dos anos
a falta deixa de ser
vira angústia
desemboca na rotina

quando já não me vejo
nem descrevo
apenas breves rastros
de mim mesmo
flutuam sem linguagem

pensamentos, sonhos
ou mesmo perdição
aquilo que não se escreve
e até se diz
na conversa banal

talvez o ponto seja
a ocorrência da linha
que de tantos pontos
foi de um lugar a outro
no marasmo da complacência

satisfazer-se?
desafiar-se?
cômodo incômodo
escrita desajustada

seria o tempo
inimigo real,
sabedoria geral
do instante desistente?

ainda não desisti
de escrever